Justo Aquí
Él no era mi padre, de hecho, no era ningún pariente de sangre en absoluto.
Aún así, me trató como un hijo y yo lo quise como a un padre.
“La vida sigue”. “Todo sigue igual”. Dicen todos.
Y algunas cosas no cambian en absoluto.
No cambia el mismo tipo gordo que lleva demasiado desodorante sentado junto delante de mí en el bus cada mañana, no cambia la misma media docena de canciones que rotan en la radio, no cambian el sol, la luna, el cielo ni el aire. Todo sigue igual, pero ¿y las otras cosas?
Las lonchas de Pata Negra, una botella de Rioja bien escogida, un queso tibio, sabores que solían bailar y cantar en mi boca, que tragaba y saboreaba con placer ¿Ahora? Ahora son duros y pesados, golpean y arañan mi lengua, sangro y cicatrizo. Estas cosas nunca volverán a ser iguales.
Cuando perdemos a alguien, se forma un hoyo dentro de nosotros, un abismo que no podrá ser llenado. Tengo dos ahora, uno por Mazza y otro por Vicente.
Nos convencemos a nosotros mismos de que el dolor que sentimos remitirá, se reducirá, pero la verdad es que no lo hace. El dolor vuelve a veces con el verso de una canción, el párrafo de un libro o un desconocido en la calle. Creo que hay una razón de que estos flashes de recuerdos, sin sentido aparente, nos golpeen por sorpresa.
Son ellos, rodeándonos con sus brazos, con un beso en la frente y secando nuestras lágrimas, con una mano en nuestros corazones, susurran:
“Todo va bien, estoy aquí. ¡Estoy justo aquí!”.
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Right Here
He wasn’t my Dad; in fact he wasn’t a blood relative at all.
Yet he treated me like a son and I loved him as a Father.
“Life goes on”. “Things stay the same” they all said
And some things don’t change at all
Its still the same fat guy wearing too much deodorant sitting in front of me on the bus every morning, it’s the same half a dozen songs on rotation on the radio, still the same sun, moon, sky and air. They have all stayed the same, but other things?
Slices of Pata Negra, a well selected bottle of Rioja, a warm sweaty cheese these flavours used to dance and sing around my mouth and I would quaff and gorge on them with glee
But now? Now they are heavy and they punch & scratch at my tongue, I bleed and scar.
Those things will never be the same.
When we lose someone we develop a hole inside of us a gaping gorge that cannot be filled. I have two of these now, one for Mazza and one for Vicente.
We all convince ourselves that the pain we feel will subside, or reduce but the truth is it doesn’t. It’s the same pain and it is always there only the grip it once consumed us with loosens. The pain often returns with the line in a song, a paragraph in a book or stranger on the street. I believe there is a reason these unrelated flashes of remembrance hit us by surprise. It’s them, wrapping us up in their arms with a kiss on the forehead and brushing away our tears then with a hand on our hearts they whisper
“Its OK, I’m right here. I…. AM…. RIGHT…. HERE!”
